Je dirai la beauté de l'encre de chine, son noir profond sur le papier si blanc, velouté.
Dans le silence, seule, la griffure de la plume…le trait noir, précis, dessine… La douceur du pinceau japonais ventru et fin à la fois, gorgé de lavis…
Le gris se décline, subtil, à peine visible, s'obscurcit en couches successives… Toujours la transparence chaude ; Il crée le mystère de l'ombre.
L'ombre dans les rues de la croix-rousse...... de la poésie.......beaucoup d'émotion.
Les Maisons d'ouvriers qui s 'entassent, les allées obscures qui mènent à des jardins intimes. La lumière qui s'accroche sur une rampe au charme désuet.
On s'y promène avec bonheur.
Emprunter un passage étroit, découvrir un belvédère sur les toits emmêlés. Les ruelles sombres et désertes laissent flotter l'esprit d'autrefois.
J'ai cherché à en fixer cette particularité discrète.
J. Aschenbroich-Bordet